O café servido em copo de whisky ainda fede a bebida da noite anterior. Amargo, parece descer a garganta usando a escada. O elevador hoje parece não querer funcionar.

Desce.

Mais uma manhã solitária com restos de comida pelo chão. Ribamar olha em volta, já não se lembra como fez o café, quanto mais como foi parar naquela cozinha que lhe parece tão familiar. Família.

Barulho de criança vindo do quintal. Duas, talvez três, que se misturam ao som de pássaros. Porque pombo também é pássaro e os filhos do vizinho também são gente.

Quando olha a foto sobre a estante, percebe que entrou na casa errada.